11. O lado de fora das coisas

Esta foi uma semana de nervos para o Capitão Jackdaw. Notei-lhe o desconforto no andar e no olhar, ansioso por largar amarras, mas com o vento a fazer troça dos seus planos. Uma calmaria persistente manteve-nos em terra firme, quando o que ele mais queria era rumar ao Corvo.

Pelo que fui percebendo, houve uma alteração no plano de viagem. Começo a suspeitar de que há outro mapa, invisível para mim, a traçar a rota do Nómada. Estava previsto seguirmos para as Caraíbas depois dos Açores, e agora vamos para a Nova Escócia. Eu sei… da frigideira para o frigorífico. O mais estranho é que essa mudança aconteceu depois do encontro no Farol dos Capelinhos.

Ao longo da semana, ouvi o Capitão em várias chamadas telefónicas discretas. Não consegui apanhar grande coisa, mas anteontem dois dos outros capitães, o Nemo e o Corto Maltese, passaram pela casa e ficaram a conversar na rua, em voz baixa, quase sussurros. O que apanhei foi pouco, mas suficiente para deixar marca. ouvi o Capitão Nemo exasperar-se com palavras como “perigo” e “trampa”. E do Corto Maltese, a última palavra escapou-me… “evolução” ou “revolução”? Não tenho a certeza, mas posso garantir que estes tipos estão a preparar alguma coisa.

O vento lá decidiu comparecer e ontem preparámos tudo para largar ao raiar do sol. Partimos em direção a uma nova ilha, a mais pequena e remota dos Açores e, segundo o Capitão, a sua preferida. Não sei se será por causa da ave que lhe dá o nome ou se é pelo carácter absoluto de insularidade que a define. Lembro-me de ter visto partes de um documentário sobre a Ilha do Corvo. É um lugar de isolamento radical, poucas dezenas de rostos, uma só porta de chegada e de partida. E, ainda assim, os habitantes pareciam felizes.

É em busca desse isolamento que um outro tripulante se juntou a nós. Para ser mais rigorosa, o objetivo do novo companheiro de viagem, um piloto de aviões, é encontrar-se com uma espécie de ermita que se instalou na ilha há pouco mais de um ano e que terá ganho a reputação de guru espiritual.

«Espero que ele me possa ajudar a fazer a síntese entre aquilo que senti lá em cima e aquilo que sinto aqui preso no solo».

Há um estranho movimento nos olhos do piloto, quase impercetível se não nos concentrarmos no seu olhar, extremamente difícil de caracterizar. Tem a inquietude esgazeada de alguém desnorteado, à procura de algo, e simultaneamente uma fixidez de espanto provocada por um qualquer excesso de estímulo. Vi-o a fungar umas quantas vezes, mas não creio que ele ande ao toque da marcha militar bolivariana, como dizia o Michael J. Fox naquele filme que vimos os dois. Falando de militar, essa é a postura que lhe atravessa o corpo, indiferente aos balanços do barco, aparentemente fruto de anos de disciplina marcial.

«Depois de mais de uma década na Força Área, integrei uma equipa de testes de novos aparelhos. Ir além dos limites, puxar o aparelho até perto de nos transformarmos numa bola de fogo em queda livre. Mas tudo mudou quando me juntei ao esquadrão da meteorologia.»

«Esquadrão da meteorologia?», perguntei, incrédula.

«Sim. Já viu aqueles aviões que cruzam o céu deixando um trilho branco ao final do dia? Somos nós, a largar partículas higroscópicas no ar para os meteorologistas fazerem as suas previsões a partir de terra.»

«Ah, bom!… Percebe-se agora porque é que a tradicional falibilidade dos augúrios subsiste nos dias de hoje. Talvez haja mais sorte nos talhos dos arúspices», ri-me.

A minha piada nem sequer foi escutada. O piloto prosseguiu com o olhar zombificado fixo num ponto qualquer dois ou três palmos à frente do nariz.

«Foi nessa altura que a minha vida começou a mudar»

E o capitão parecia mais interessado em saber o que é que afligia o piloto.

«Que tipo de mudanças?», inquiriu, o pescoço alongado em curiosidade.

«Não me refiro à rotina diária, isso continuava tudo mais ou menos na mesma: fazia a trouxa para uma semana na camarata; depois, tinha uma semana de descanso em casa com a família. O que comecei a sentir foi um distúrbio visual peculiar, permanente e abrangente, a influir no efeito da luz na retina em torno de todos os objetos. Familiares e amigos perceberam que eu já não era quem costumava ser.»

Veio-me um sorriso à cara.

«Rocket man…» traulitei baixinho.

Ninguém ligou.

«O efeito é como se visse tudo em cada coisa, uma aguda consciência do presente e do ausente, da imensidão e do ínfimo e da interligação entre tudo no cosmos»

«The overview effect», murmurou em inglês o capitão.

«Sim», respondeu o piloto.

Fiquei à nora, mas não me atrevi a interromper para pedir uma definição.

«Preciso de ligar esse efeito àquele que advém do isolamento mais íntimo, não daquele isolamento que sentimos lá em cima. É por essa razão que vou ter com o Abelardo, na esperança de confrontar o particular e o universal, o sim e o não, a dialética da existência»

E depois disto, ficou em silêncio. E assim, estou tal qual como estava antes da conversa, perdida com a abstração do diálogo. «Efeito da visão geral?», pensei para mim própria. O único efeito que me vinha à cabeça, a pensar no isolamento de um ermita numa ilha remota no meio do Atlântico, era o efeito de cabina. E qualquer um que tenha lido The Shining sabe bem as consequências desse efeito. Arrepiei-me. Acho que não vou pregar olho até chegarmos ao Corvo.

Deixei-os a olharem para o vazio e viM cá dentro para o salão para comer algo e escrever-te a mensagem. Dou novidades mais logo.